Suspiros a un ritmo galopante, movimientos hechos de memoria corporal. Odiar. Rastrillar el alma. El sinsentido desafiante en cada pensamiento. Charlas de ayer a hoy que dejan migas de nostalgia. Me gustaría hacer esgrima, nadar en los lagos fríos del mundo, perder los miedos y escuchar mi corazón sin tener que rastrillar el alma.

La nebulosa

Por la ventana de casa, 

enfrente sólo se ven sombras.

En la puerta de un bar,

en donde ahora la gente fuma

y los que no fumamos nos rascamos la cabeza 

y miramos el asfalto

en contraste al cielo,

veo amanecer en soledad.

Cuando llego a casa

me cepillo los dientes
y me tapo todo lo que puedo.

Cada fin de semana 

siento que duplico mi edad.

Pensar que todo es pasajero:
mi antídoto.

Duermo con el teléfono al lado

como utilería

de la tragedia.

Pienso, hago, llamo, lloro.

En un email enviado a un ex hablo del amor 

en contraste a romperse la cabeza.

En un email no enviado hablo del amor

en oposición a planes y acuerdos.

Enfrente de casa

las sombras, piensan, hacen, llaman

y también lloran.

A Luis Alberto Spinetta

Cantata de puentes amarillos

No recuerdo el momento exacto en que te escuché por primera vez, 
como no se recuerda casi nada de aquellos años. 
Tal vez eras el flaco del que estaba enamorada mi hermana mayor. 
Vos, Lebón y otros pertenecían a ese universo 
entre sagrado y rebelde de las hermanas mayores.
Recibo la noticia de tu ida como se dice el pronóstico del tiempo.
Se me quiebra el corazón y la voz, 
tengo que seguir, 
pero quiero llorar. 
"Sabés lo groso que era este tipo" le digo a una chica de 19 años que se extraña ante mi tristeza.
¿Por qué tengo que estar así de sola cuando recibo estas noticias?, 
tengo que seguir 
pero quiero llorar.
1998: escribo tus canciones en un América número 3: "Holanda","Jardín de gente" 
para cantar, para amar, para sellar.
"Cantata" siempre está.
Conocí a Artaud por vos. 
5to año del secundario: me enamoro y vos estás entre él y yo
 quizás como el único lazo común.
En cuantos lazos estarás, flaco.
Te escucho y lloro.
En cuantos rincones estás.
Vos sos amor.
Si te escucho una vez más, voy a llorar.
Cuantos recuerdos.
Cuanto amor.
Cuanta belleza.
Cuánto, cuánto... cuanto nos dejás.

Así veras lo bueno y dulce que es amar..

este blog tiene mucho de vos,

gracias por todo, luis alberto spinetta

posibilidades nocturnas

sueño que soy un regalo
me desenvuelven
a mitad de la noche.
Quiero contarte.
estás dormido,
y te abrazo.

Muerte a los primeros de enero

El ruido de la chicharra del ascensor. Esperar el colectivo bajo el sol moronense. Los anteojos de sol del chofer. Sandro en versión cumbia. Las bolsas de residuos abandonadas en las esquinas. Los restos de cif sobre el azulejo. Las marcas del delineador sobre las ojeras. Las ojeras. La goma espuma de los asientos del Sarmiento. El supermercado chino. Las bombitas de luz incandescente. La lentitud de las horas. Los rayos del sol iluminando rostros de resaca. La decadencia en su máximo esplendor.Los deseos de felicidad y la virtualidad.